Spasiva

Verde es el color que se le atribuye al dinero, así se dibuja en nuestra mente cuando pensamos en él. Supongo que el siempre cabecilla de las monedas del mundo es el responsable. Maestro Dólar.
De cualquier forma o color, el caso es que a mí el ansiado por todos dinero se me torna cada vez más oscuro. Y cuando cierro los ojos lo diviso de un rojo intenso, violento como sangre que brota a borbotones de un recién asestado hachazo. A veces púrpura como piel de berenjena. O negro, como la de los esclavos que trabajaban las tierras de los adinerados americanos del Mississippi. Subyugado, sometido, siervo.... Me siento la puta maniatada a la pata de una cama de una austera y lúgubre habitación de motel de carretera de cartel luminoso tintineante. Dejada, desnutrida y maltratada esperando a ser follada por estos nuevos ricos con manos desbordadas de billetes prensados que se asfixian en sus bolsillos como el aficionado en primera fila de una avalancha. Es harto curioso como el poder de esos pequeños arrugados aumenta a la par que disminuye la educación de sus dueños convirtiéndose en amos amantes del atroz latigazo, del dirigirse a los demás con un simple levantar de índice o un mal pronunciado "oye" que se supone ha de encender mi máxima atención ante los deseos de este supuesto ser superior.
Así que del ocaso a la aurora boreal me he convertido en el mandingo de rusos y árabes que llegan a molestarse por no dominar su idioma siendo ellos los que han invadido mi tierra. Y la exquisita educación que me brindaron mis padres rebota siendo eco en las paredes de sus huecas cabezas para acabar muriendo en el suelo . Y mis "buenos días", mis "porfavores" y mis agradecimientos vagabundean por el aire en busca de algún oído que los adopte, desconocedores de que sólo el orfanato de la mala educación les aguarda.
Agacho mi cabeza y asiento. Saludo, agradezco y les brindo un inglés bien pronunciado a cambio de silencios, reproches, exigencias y un inglés propio de un andaluz borracho.
Sigan fustigándome. Continúen con su empeño en creer que son entes supremos. Este españolito del montón seguirá brindándoles buenos modales y exquisita educación. No trueco su dinero por mi saber estar. Compadezco a sus señoras y sobre todo a sus hijos, por tan rica herencia económica pero tan pobre legado humano. Pero ante todo no les culpo. Este mi país es responsable de hacerles creer que su fortuna puede poseer este paraíso que es nuestra patria y despreciar a su gente.
Muchas gracias, Spasiva, Merci, Danke, Thanks a lot... Y les deseo que ganen tanto dinero que un día enciendan un cigarro y se les queme todo en un estornudo.

Idiota

  

  " Los mocosos creen que los viejos muy idiotas son, 

                                       y con el tiempo al peinar canas en su gris cabezón, 

                                                  creen los viejos que los jóvenes idiotas son.

 Yo, que me hallo entre dos edades, envío a todos un mensaje: 

En este asunto nada cambia si  idiota se es, idiota se es.A los veinte años o siendo abuelo idiota se es, si idiota se es. 

 Y basta ya de controversias,
 caducos y principiantes,
 idiotas de la última hornada, viejos idiotas de ayer. 
 Los idiotas nacientes inocentes idiotas sois,
 no neguéis que a los papás por idiotas tomáis.
 Y vosotros los idiotas de avanzada edad,
 confesad que a los jóvenes por idiotas tomáis.
 Meditad sobre el imparcial mensaje
 de uno que se halla entre dos edades:

 En este asunto nada cambia...si idiota se es, idiota se es."

¡ A joder !

        Ayer fui testigo de la agonía de un ave indefensa que colgaba boca abajo en un árbol atada por una de sus patas a una cuerda anudada por un despreciable ser.  Tendemos a pensar que somos dueños de todo lo que nos rodea y estamos habilitados para darle el uso que se nos antoje y tomarlo y desecharlo cuando nos plazca. Mientras aguardábamos la llegada de bomberos, policía y demás organismos oficiales a los que ella había alertado sin dudar, Teresa ahogaba sus lágrimas en sonrisas de escudo forzadas y yo hacía gala de una tranquilidad impasible e imperturbable, pero fingida. Leyendo ésto muchos pensaréis que no perderíais dos horas de vuestro tiempo en salvar la vida a una tórtola cualquiera, ni pondríais patas arriba una ciudad llenándola de curiosos que sólo se acercaron a fisgonear al ver los llamativos uniformes. Pero es que tal grado de bondad sólo es alcanzable por algunos elegidos. Y ella es uno de ellos.
         Nos gusta dañar, saborear ese poder de torturar algo o a alguien, que su vida esté en nuestras manos. Se trafica con armas, con drogas, con animales, con mujeres, con hombres, con niños , con vidas, con ideologías, con política , con poder , con sueños, con meterte el miedo en el cuerpo... Cada mañana me miro en el espejo y lo que veo no me gusta y, entonces, en vez de comerme mi propia mierda te jodo a ti , te jodo a ti , te jodo a ti y te jodo a ti. ¿Por qué? Porque la culpa, amigos, siempre es de los demás. Y esta es nuestra filosofía de vida. Esta enfermedad se denomina "juguemos con  la vida de los demás porque no tengo cojones ni sangre para vivir la mia". Y no intenten buscar una cura, es genética, innata e irremediablemente hereditaria, sujeta a nuestra raza por derecho, por naturaleza, por imposición biológica.
         Hoy he descubierto que hay goteras en mi cuerpo, en mi piel, en mi corazón. De las goteras de mi cabeza os hablo otro día porque ahora quiero dormir. Porque cuando duermo no pienso. Y yo no quiero pensar más. Yo sólo quiero volver a las entrañas de mi madre, a nadar sumergido en una paz infinita, en una duermevela blanca de un cuerpo y dos corazones abrazados por un cordón, caliente, protegido , acurrucado. Indefenso pero invulnerable. Sería necesario, sería un sueño muy bonito que todos, por un breve instante, por un breve parpadeo regresáramos a las entrañas de nuestras madres para recuperar algo de la pureza que hemos perdido por el camino. Los niños negritos tienen una esperanza de vida de menos de un año. Sus madres son tumbas vivas  de lágrimas secas con barrigas preñadas de muerte. Y nosotros, con todo a favor, gastamos  nuestro tiempo en golpearnos para intentar ganar una carrera que , al fin y al cabo, alberga la misma meta para el primero que para el último. No se lamenten más, lo que tenemos es lo que merecemos por formar parte de esta abominable raza. Es lo que somos.
           Me cago en mi puta vida.

Caballero de Tango Argentino

Falta elegancia señores, falta elegancia. Ya no quedan caballeros. Ya no quedan distinguidos caballeros. ¿ Dónde están esos hombres de traje señorial, de tango argentino ? Se perdió la educación, la etiqueta, el hieratismo de una figura masculina sofisticada capaz de conseguir todo con una pose perfecta, con una estampa exquisita. Terror de damas, cazador de almas. Ahora sólo topo con medio hombres mal vestidos, mal educados, mal presentados. Sujetos parcos en palabras carne de fútbol y cerveza. Pobre mujer que admites mezclarte con tan deleznable individuo. Crees que duermes junto a un hombre de verdad cuando en realidad quien abriga tu cuerpo es un cromañón venido a menos incapaz de proporcionarte la conversación que te mereces, la caballerosidad que te has ganado por ser tú, el trato exigido por genética y herencia cultural.
Detesto ver cada día proyectos de hombre incapaces de decidir la ropa que comprar, preguntando ¿ te gusta cari ? Si te gusta a ti ,a mí me da igual . Anda y corre, haz un agujero en la tierra y mete la cabeza dentro cuan avestruz para que después vaya yo y te dé una patada en el orto, mierda de tío. Y no me vengas con esas de que es que yo no tengo cuerpo, chorradas. He visto hombres feísimos acompañados de damas maravillosas sólo por su proceder, por su saber estar, su saber tratar. Porque a una mujer hay que saberla tratar, saberla llevar, saberla hacer sentir única. Y eso amigo, no entiende de cuerpos. Entiende de actitud, porque todo es actitud, todo es seguridad, todo es saber parecer mero, infrecuente, particular, inefable. Que ella piense que va amarrada del brazo de John Kortajarena a pesar de que en realidad camine junto a Marty Feldman. Falta decisión, faltan maneras, faltan ganas de ser hombre cultivado, locuaz, hombre que embelesa. Porque ella debe admirarte, no ser quien te lleva de la mano de acá para allá, quien te viste, quien decide qué debes ponerte para ir a un evento. Que eso de que tú eres quien lleva el dinero a casa ya no se estila, pimpollo.
Así que desde aquí imploro a todos los caballeros de elegancia reconocida que constituyan la primera academia oficial para aprender a ser HOMBRE. Y que se reconozca como título oficial. Constando de seis cursos, uno por cada letra de la palabra HOMBRE. Con materias como:" Metodología de la Palabra. Arte y Oficio del Cortejo. Música y Cultura General..." Así como el aprendizaje de destrezas diversas como el dominio del lenguaje, el buen gusto musical, el dificultoso talento del buen besar. Yo seré gustoso su primer alumno, pero matricúlenme en el curso avanzado, que gracias a mis padres ya llevo varios años académicos de ventaja en esta disciplina.

Me presento

Hoy mis defensas están de viaje. Hoy te brindo la oportunidad de que entres aquí adentro sin permiso, jornada de puertas abiertas. Adelante señores, tienen ustedes a su disposición toda una barra libre de insultos e increpancias sin peligro de recibir represalia alguna a cambio por mi parte. Sí, ha oído bien, aproveche la oferta. Porque hoy no me molestaré si me llama egoísta, no me inquietaré si me dice insociable y no me entristeceré más porque me revele que cada vez estoy más solo en esta inmundicia de vida. Porque hoy he llegado a la jodida conclusión de que todo eso es verdad. Porque ya no sé cuidar ni de mí mismo, así que ni vamos a plantearnos que pueda hacerlo por alguien. ¿Por qué darle la espalda a la verdad? Ojalá pudiera, se lo aseguro, pero he generado un muro de incapacidad para mirar hacia otro lado. Soy lo que soy desgraciadamente, pero habrá que afrontarlo, digo yo. Cobarde, interesado, egocentrista, y jodidamente sincero, maldita sea. Y esta ola de sinceridad se está convirtiendo en un enorme tsunami que arrasa con todo sin hacer distinción.
He de reconocerlo de una vez, envejezco. No , no es una locura, ni una mala racha, nada de eso amigos, es la puta naturaleza de mi malhecho cuerpo. Cerca de los 32 cada vez tengo menos pelo, no veo demasiado bien, me pongo enfermo con frecuencia, me canso con facilidad y mi polla cada vez es más caprichosa, hay días que no le apetece levantarse a la cabrona. Y se me queda una cara de gilipollas...
De cualquier modo todas estas inevitables señales de descomposición humana no me preocupan ni la mitad de lo que lo hace la sensación de ser cada vez peor individuo. Porque cada día soy más borde. Porque cada día soy más mal educado. Porque cada día soy más sincero, traslado a mi lengua lo que pienso sin pasar por los filtros de la censura de la educación o el respeto, con los que me declaro en total y absoluta disonancia. Y por delante me llevo a quien sea, no me importa la consanguinidad, ni la amistad y mucho menos el amor. No distingo. Y como consecuencia me voy quedando más solo. ¡Y ya no me soporto! Ella tenía razón, maldita hija de puta tenía razón, soy un jodido cascarrabias. Y ni siquiera tener a mi lado a una mujer excepcional me hace cambiar ni un ápice. Te pido perdón amor. No sé hacer feliz a nadie porque no sé qué cojones es eso de ser feliz, no conozco ese estado. Lo olvidé. Si pudiera darte un consejo te diría que corrieses lejos de mí, porque alguien tan maravilloso no debe andar por ahí con alguien como yo.
Involuciono, desvivo, decrezco y no puedo detenerme. Y ya nada me asusta ¡qué triste! El ser humano es deleznable.

Fuga

Ok, si nada es nada, nada perderemos al final. Ok, si no soy nadie, así no habré de interpretar jamás. Lo que he aprendido es porque lo veo y yo sólo creo en lo que veo. Y el tiempo no me mueve, soy yo quien se mueve con el tiempo. Sólo espero que mi boca nunca se calle, porque a pesar de no tenerlo todo calculado, ni la vida resuelta, en mi cara siempre vive una sonrisa y espero también una de vuelta. Yo confío en el destino. No creo en la iglesia, pero creo en tu mirada. Eres el sol en mi cara cuando me levanto. Yo soy la vida que ya tengo y tú eres la vida que me falta. Me escapé de la rutina para pilotar mi viaje, porque el cubo en el que vivía me estaba haciendo olvidarme. Y no me convenció nadie para largarme, sólo lo hizo tu sonrisa. Y me fui a perseguir mi instinto, caminando diferente. Tus ojos son mi ventana. Voy a correr encima del agua, a sumergirme en ella y ver como las burbujas suben. Porque ya sólo quiero disfrutar de la brisa, escuchar lo que la vida me cuenta al compás de un buen piano y sentir tus nalgas frías encima de mis piernas desnudas. Me niego a ser un número, ni parte de una cifra, caminando todos con la misma camisa, muertos vivientes con grandes cosas que ocultar. La paciencia voy a cosechar en mi calendario sin fecha, a convertir el silencio en mi sonido. Me huelo lo que siento y el tiempo apremia, así que tomaré el próximo tren sin más demora, aunque vaya a estrellarse. A ver quién se atreve a detenerme. No conseguiréis que vuelva al principio. Miraré afuera y adentro, me portaré mal, aunque quién determina donde está el bien y el mal. Esta vida me castiga, me roba el tiempo, pero mi culpabilidad es una pecera vacía. Lo estoy consiguiendo, he decidido que lo estoy consiguiendo. Y al principio te ahogas, pero siempre sales de nuevo a respirar. Prepárame la cena, regresaré pronto.

Hasta Luego

Se fue. La vida le dijo basta y no tuvo más remedio que marcharse. Debió portarse muy bien porque la parca le ha permitido quedarse durante 98 maravillosos años y además le invitó a seguirla con mucha educación, con cortesía, como se merece alguien que ha regalado tanta bondad a tanta gente. No hubo dolor, no hubo torturas ni agujas, ni experimentos de ratón. No hubo meses eternos de hospitales ni diagnósticos para todos los gustos, muchísimas gracias.
Intentar explicar cómo era sería erróneo, para saberlo deberías haberla conocido. Simplemente diré que cuando todos los que te rodean son capaces de brindarte palabras tales como las que he escuchado sobre ella, es que algo has hecho bien.
Mi abuela no murió hace 3 días , lo hizo hace ya algunos años , cuando mi abuelo decidió que había llegado su hora. Desde ese momento su sonrisa se apagó, sus ojos se hicieron pequeños y cristalinos y pensó que sería mejor sentarse en su silla y guardar silencio hasta que pudiese ir tras él. Y así lo llevó a cabo, ni una palabra. Te miraba, sonreía para hacerte saber que te reconocía y volvía a otear el infinito buscando su final.
Me quedo con su olor a ternura, con la suavidad de su piel, con el tono en que me llamaba guapo y con todo lo que me transmitía mientras agarraba mi mano en cada visita.
Hoy te digo hasta luego. Nunca olvidaré esos ojos que me miraban con tanto amor.
Gracias por ser mi segunda madre.
Tu nieto : Ignacio.